Stamattina la mia collega, che è italiana come me, si è presentata a lavoro con una Kinder Brios. Sai no, quella tortina appiccicosa e vagamente disgustosa composta al novanta percento di conservanti? L’ho guardata con un affetto infinito (la tortina, non la collega), come se fosse un bene inestimabile, un pezzo di Italia, di adolescenza sovrappeso e intervalli infantili in cortile sull’asfalto con le mani appiccicose di finta crema di latte. E mi sono resa conto che Londra è bella e io l’adoro, ma venderei un rene ora, per poter essere in un Carrefour, in Italia, a scegliere le brioche e i cereali ricoperti di cioccolato al latte, che cazzo qui le schifezze non le sanno proprio mangiare.
